No dicen, hablan, hablan
Quienes hablan no saben,
quienes saben no hablan.
Heraclitano fluir insiste:
"no saben, los incrédulos,
ni escuchar, ni decir".
La perfección acaso rige
la distancia que aleja
lo real palabra de lo real objeto.
Muere el mundo de olvido.
Puede en cambio repetir ferino
el plenilunio del error ajeno.
¿Poema o sólo cánope?
¿Verdad esplendorosa o recipiente
de vísceras ajenas?
Como sobre remordimientos,
por la inquietud, de constante olvidada:
¿es destino o es incauta deriva?
Un grave frío cruza el sentir
que se ha creído mágico:
su brasa no transmite, inútil.
Y entonces el techo no existe,
nos devuelve la noche de siglos,
el hueco terrible primero: el silencio.
Un grave frío cruza el sentir
ResponderBorrarque se ha creído mágico:
su brasa no transmite, inútil.
Y entonces el techo no existe,
nos devuelve la noche de siglos,
PERO AHI ESTA LA LUZ DEL SOL...DE DIA Y DE NOCHE LAS ESTRELLAS PARA ILUMINAR TU HERMOSA PRESENCIA.
BESOS PARA TI LLENOS DE CARIÑO.
MAR
Vale la pena esperar por tus poemas Errante. Destilan belleza e inquietud. El sobresalto del sentir, más que el entender - desasosiego de una noche sin luna ni fanal.
ResponderBorrarbesos
Gracias por tu visita, cariño.
ResponderBorrarhola, gracias por pasar por mi blog y sobre todo por dejar comentario.
ResponderBorrar...a veces sólo queda silencio, a veces dice más algo que no suena que lo que produce ruido.
y sobre la pregunta que dejaste en mi blog de si superaras enero?...se supera si uno asi lo quiere, yo ando igual,intentando superar el frio que hay dentro de mi.
un beso, y te sigo.
qué vértigo el silencio.
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