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Ser aceptado vivo en esa logia
de muertos que están vivos,
los que supieron celebrar lo amado;
trasfundirme esa sangre
que aún golpea
y, amor, enamorarme eternamente:
en torno a ti,
fuente que no ceja,
seguir cincelando el vidrio de mi suerte,
beber el mercurio del miedo a perderte.

NADA, DICEN

No dicen, hablan, hablan
Quienes hablan no saben,
quienes saben no hablan.

Heraclitano fluir insiste:
"no saben, los incrédulos,
ni escuchar, ni decir".

La perfección acaso rige
la distancia que aleja
lo real palabra de lo real objeto.

Muere el mundo de olvido.
Puede en cambio repetir ferino
el plenilunio del error ajeno.

¿Poema o sólo cánope?
¿Verdad esplendorosa o recipiente
de vísceras ajenas?

Como sobre remordimientos,
por la inquietud, de constante olvidada:
¿es destino o es incauta deriva?

Un grave frío cruza el sentir
que se ha creído mágico:
su brasa no transmite, inútil.

Y entonces el techo no existe,
nos devuelve la noche de siglos,
el hueco terrible primero: el silencio.