DESALIENTO

Qué mudo y cansado estoy,
cansado y solo, muy cierto.
De la tierra, la humedad
hoy atormenta mis pies;
de lo que antes fui
no queda recuerdo alguno.
Por eso no he de pensar
en finas imagenes de espejos,
en mirar la cruz del sur
ni rodar hacia el misterio.

Y así murió mi poema,
dando su rostro al viento,
como a nadie iría a inspirar
emprendió su vuelo lejos:
errante fugó hasta la playa
y no vió sino mar y cielo.

Nube de rara inquietud,
encontró sólo silencio.